Radiantes días balanceados por el agua marina
concentrados como el interior de una piedra amarilla
cuyo esplendor de miel no derribó el desorden:
preservó su purezade rectángulo.
Crepita, sí, la hora como fuego o abejas
y es verde la tarea de sumerjirse en hojas,
hasta que hacia la altura es el follaje
un mundo centelleante que se apaga y susurra.
Sed de fuego, abrasadora multitud del estío
que construye un Edén con unas cuantas hojas,
porque la tierra de rostro oscuro no quiere sufrimientos,
sino frescura o fuego, agua o pan para todos,
y nada debería dividir a los hombres
sino el sol o la noche, la luna o las espigas.
Pablo Neruda
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